La casa è vuota da mesi. I vicini lo sanno, i passanti lo vedono dalla strada: le persiane chiuse, il giardino che cresce ormai senza ordine, la piccola lanterna all’ingresso che nessuno accende più. Eppure, in certe notti, qualcuno giura di aver sentito dei passi. Passi lenti, regolari, come se qualcuno attraversasse ancora le stanze…
C’è un momento, nei vecchi racconti giapponesi, in cui qualcuno attraversa una soglia che non avrebbe dovuto attraversare. Entra in una foresta troppo densa, si avvicina a una montagna troppo silenziosa, scende in un luogo dove la luce non arriva. E quando torna — ammesso che torni — il mondo che lasciava gli sembra diverso….
Esiste un confine nel mito giapponese tracciato da una roccia. Una massa immensa, spinta da un dio in fuga, che sigilla per sempre il passaggio tra il mondo dei vivi e quello della decomposizione e dell’oscurità. Da una parte restano la luce, il vento, l’acqua dei fiumi. Dall’altra si apre il silenzio umido di Yomi,…
C’è un momento nel libro VI dell’Iliade che resta impresso nella memoria. Ettore rientra in città dalla battaglia per portare un messaggio alla madre, incontra Elena e Paride, poi cerca Andromaca. La trova sulle mura con il piccolo Astianatte tra le braccia, intenta a scrutare la pianura nella speranza di riconoscere il marito tra la…
Sa già come andrà a finire. È questo che separa Achille da quasi tutti gli altri eroi della tradizione greca: conosce il proprio destino. Affronta la morte come una possibilità annunciata, prevista dalla profezia e rivelata da sua madre. Achille ascolta e sceglie ugualmente. Sceglie Troia. Sceglie la guerra. Sceglie una gloria breve al posto…
La fantasia greca immaginava che nessun essere umano potesse elevarsi troppo in alto senza proiettare un’ombra. Ricchezza, bellezza, potere e gloria portavano con sé un pericolo che nasceva dalla tentazione di dimenticare il limite. Quando quella misura veniva superata e l’ordine del cosmo ne risultava alterato, una forza cominciava a muoversi. Silenziosamente. Con la pazienza…
Uno scriba si china su un papiro alla luce tremante di una lampada a olio. Fuori, nella necropoli, i canti funebri arrivano attutiti come suoni sott’acqua. Le sue mani si muovono con cura estrema — ogni segno, ogni geroglifico, ogni vignetta colorata deve essere copiato senza errori. Un errore potrebbe costare l’eternità a qualcuno che…
Ammit restava immobile accanto alla bilancia. Stava semplicemente lì — accovacciata nella Sala della Doppia Verità, nell’oscurità silenziosa del Duat — e aspettava. Con la pazienza infinita di chi sa che il proprio momento arriverà, se dovrà arrivare. E quando arrivava, divorava il cuore. L’anima cessava di esistere. Per sempre. In tutta la mitologia egizia…
La sala è silenziosa come solo il Duat sa essere: un silenzio che va oltre l’assenza di suono, una presenza invisibile che grava sul cuore come l’acqua grava su chi affonda. Colonne di pietra nera si perdono nell’oscurità verso l’alto. Lampade di alabastro proiettano ombre oblique sulle pareti ricoperte di geroglifici. Al centro della sala…
Prima delle piramidi. Prima dei faraoni. Prima che Ra solcasse per la prima volta il cielo sulla sua barca dorata. C’era il caos: un’oscurità primordiale, informe, senza direzione né misura, che gli Egizi chiamavano Nun. Da quel caos emerse la creazione, ancora fragile, un ordine che richiedeva di essere custodito perché potesse continuare a esistere….
